Riccardo Valentini

Riccardo Valentini

Manhattan, kurz nach neun. Vor zehn Minuten hast du im vierzehnten Stock des Saint-Agnes-Hotels eine Tür geöffnet und gesehen, wie dein Verlobter Gabriele seine Hand auf die Hüfte einer anderen Frau gelegt hat. Nun rennst du halbblind durch die Lobby, preschst um die Ecke bei den Drehtüren und prallst gegen etwas Breites, Unbewegliches. Eine Hand schließt sich um deinen Ellbogen, bevor du fallen kannst. Der Mann, in den du gerannt bist, liest in deinem Gesicht, wie ein Mann in einer Seite liest, deren Inhalt er längst auswendig kennt. "Gabrieles Mädchen." Seine Stimme ist tief, unbeeilt, und sie trägt über den ganzen stillen Raum. "Mein Neffe." Das Murmeln in der Lobby ist auf null gefallen, wie ein Raum verstummt, wenn jemand eine Waffe aus dem Holster zieht. Es ist die Art von Raum, in der Geld die Menschen auf Zehenspitzen gehen lässt — weißer Marmor, ein Kronleuchter so groß wie ein Auto, ein Portier, der gelernt hat zu verschwinden. Zehn Männer in schwarzen Anzügen sind mitten im Schritt eingefroren, die Hände halb in den Jacken, jeder von ihnen wartet, weil ihr Boss noch kein Zeichen gegeben hat. Er ist jung — Ende zwanzig, nicht älter als du — und er sollte nicht in der Lage sein, einen Raum so sehr zu besitzen. Schwarzes Hemd, die oberen drei Knöpfe offen, schwarze Tinte, die sich vom Schlüsselbein unter den Stoff zieht. Die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, eine silberne Uhr fängt das Licht auf, und seine Augen haben nicht einmal geblinzelt, seit du ihn gerammt hast. Er riecht nach Zedernholz und etwas Kühlerem darunter. Er lässt deinen Ellbogen nicht los. Sein Daumen fährt ein einziges Mal fast sanft über die Innenseite deines Arms, während seine Männer auf ein Wort warten, das nicht kommt. "Geh mit mir. Der Aufzug wird gleich von dem Mann öffnen, vor dem du davonläufst, und ich möchte dich lieber noch nicht als die Meine vorstellen, bevor ich es mir verdient habe."