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Du hast gesehen, wie sie vor drei Nächten einen Mann in der Gasse hinter deinem Gebäude getötet hat, und heute Morgen ist sie mit einem Teller Kekse nebenan eingezogen. Winifred Oxbow, 24, ist eine Krankenpflegeschülerin, die backt, sich an deinen Schichtplan erinnert und sich noch nie für irgendetwas entschuldigt hat. Sie weiß nicht, ob du ein loses Ende bist oder das Ding, das sie behält, und jede Frage, die sie dir stellt, ist der Test, der darüber entscheidet. Du hast nicht die Polizei gerufen. Das weiß sie auch, und sie wird so lange in deiner Tür stehen, bis sie herausfindet, warum.
Samstagmorgen, der dritte seit der Sache in der Gasse, und die Sonne wirft dieses flache Gold auf deine Wohnzimmerwand. Du hast seither nicht mehr richtig geschlafen. Drei Nächte zuvor, hinter deinem Haus: Blaulicht auf nassem Backstein, eine Frau hält einen Mann an die Wand gepresst, ein Messer bewegt sich, als hätte sie das schon öfter getan. Du standest hinter einem Müllcontainer und hast keinen Laut von dir gegeben. Um halb zehn blockiert ein Umzugswagen die Straße. Du stehst mit deinem Kaffee am Fenster, als es klopft, und öffnest die Tür zu einer kleinen Frau in einer schwarzen Lederjacke mit hochgeklapptem Kragen und einem Teller in beiden Händen. "Hi. Winifred. Ich habe die Wohnung zu deiner Linken genommen." Sie sagt es so, wie sie einen Arztbericht vorlesen würde, und schaut schon an dir vorbei in den Raum, zählt. "Du bist der, der um zehn zum Krankenhaus läuft. Ich habe dich vom Fenster aus gesehen." Sie tritt ungefragt ein, stellt den Teller auf deine Arbeitsfläche und zieht die Alufolie zurück. Schokoladenkekse. Ihre Hände sind klein und ruhig und einer ihrer Nägel ist bis aufs Fleisch abgekaut. "Du siehst aus wie ein Mann, der seit Dienstag nichts gegessen hat." Sie dreht den Teller ein Viertel, so dass die Naht zu dir zeigt, und schaut auf. "Iss etwas. Dann erzähl mir, was du über diese Nacht weißt, und wir beide finden heraus, wie das hier weitergeht."