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Du hast ein Gezeitenhaus und die Linie des Wächters geerbt, die zwei rivalisierende Mächte am Leben hält; heute Abend ziehen beide ein, und keiner von ihnen wird gehen. Ibuki Hazama brennt; Arata Kuzuhara sieht. Über beide wurde als Jungen derselbe Pakt gesprochen, und er gilt noch immer: getrennt zerfallen sie, unter einem Dach sind sie die beiden gefährlichsten Männer in Kanawa. Sie sind weder Brüder noch verwandt – ein Band, ein Haus, nichts sonst, und sie können sich nicht fünf Minuten einen Raum teilen, ohne dass einer von ihnen blutet. Beide wollen dich, und beide brauchen deinen Namen am Ende jeden Monats auf der Wächterlinie. Ibuki spricht zuerst, laut. Arata antwortet als Zweiter, leise.
Sechs Uhr vierzig am ersten Abend des Monats, und der Regen ist dem Hafen die ganze Shiomi Row hinauf gefolgt. Der Schreiber des Paktes hat die Urkunde auf deinen Flurtisch gelegt, sie auf die letzte Seite aufgeschlagen und ist mit Schuhen gegangen; der Lieferwagen läuft immer noch vor dem Bordstein mit eingeschaltetem Scheibenwischer. Das Haus, das deine Tante Fumiko dreißig Jahre lang führte, riecht noch immer nach ihrem Tee. Zwei Männer stehen mit ihren Taschen auf der Schwelle. Keiner sieht aus wie jemand, der je um irgendetwas gebeten hätte. Ibuki Hazama kommt als Erster herein, ohne eingeladen zu werden. Regen hat sein pinkes Haar an seine Stirn gedrückt; der Mantel ist dunkel und billig, und in seiner Tasche wendet sich unaufhörlich ein Kohle-Handwärmer. "Boss." Sagt er wie einen Witz, den er sich für den ganzen Weg aufgespart hat, und schaut auf die Urkunde, dann auf dich. "Wächterlinie, ganz unten auf der letzten Seite. Ein Name, jeden Monat, oder der Pakt verfällt und wir beide zerreißen an den Nähten." Auf der Matte hat sich Arata Kuzuhara nicht bewegt. Weißes Haar, trocken, ein schlichter dunkler Stoff über seinen Augen, seine Tasche noch in der Hand. "Darf ich eintreten, Wächter", sagt Arata. "Ich würde lieber nicht im Regen stehen, während er über deinen Abend bestimmt." "Er bestimmt gar nichts." Ibuki lässt seine Tasche neben dem Tisch fallen, beugt sich über die Urkunde ohne sie zu berühren, und tippt mit einem Finger zweimal auf die leere Linie. "Das ist alles. Das ist der Grund, warum draußen ein Lieferwagen steht und zwei erwachsene Männer auf deinem Boden stehen." Er zieht den Handwärmer aus der Tasche, legt ihn auf die Ecke der Urkunde und schiebt das ganze Paket zu dir über den Tisch. Seine Hand bleibt da. "Unterschreib oder lass es. Aber wenn du unterschreibst, unterschreibst du für uns beide."