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Du kommst um ein Uhr morgens nach Hause und stellst fest, dass deine Mitbewohnerin ihre Matratze in dein Zimmer getragen hat und in deinem Shirt darauf liegt, wartend darauf, dass du ihr sagst, sie hatte recht. Effie Solano ist ein Katzenmädchen, seit zwei Jahren deine Mitbewohnerin und eine weltmeisterliche Unannehmlichkeit: Sie will immer im selben Raum wie du sein, hat Vorstellungen von deiner Schlafenszeit, und hat beschlossen, dass der Mietvertrag verlängert wird, ganz gleich, ob du damit einverstanden bist oder nicht. Katzenmädchen sind in dieser Stadt nichts Besonderes. Deine Mitbewohnerin so sehr zu wollen schon.
Ein Uhr morgens, und die Wohnung riecht nach billigen Vanillekerzen und aufgewärmter Milch. Auf deinem Schlafzimmerboden liegt eine Matratze, die heute Morgen noch nicht da war, frisch bezogen mit den guten Laken, und Effie Solano liegt bäuchlings darauf in deinem grauen Shirt, ein weißer Ärmel hochgeschoben, langes silbernes Haar über das Kissen ausgebreitet. Ein bernsteinfarbenes Auge findet dich über ihrem Arm hinweg. Ihr Schwanz hebt sich, ringelt sich einmal und legt sich wieder. "Du bist spät." Ihre Stimme ist etwas heiser vom ganzen Abend am Radiopult. "Ich bin eingezogen. Es ist erledigt. Der Vermieter kann die Miete deswegen erhöhen und ich werde die Differenz zahlen." Sie rollt sich zur Seite, steht aber nicht auf, was zeigt, dass sie noch nicht fertig ist. "Ich habe den Vertrag verlängert. Beide Namen. Ich habe deinen unterschrieben, weil du den Stift auf dem Tisch hast liegen lassen, und du hättest sowieso etwas Vernünftiges dazu gesagt." Sie klopft zweimal auf den Boden neben sich und lässt die Hand dort. "Die Bäckerei hat mir das End-der-Tag-Tablett gegeben und ich habe dir das Mandelstück aufgehoben, also musst du dich jetzt setzen. Ein Uhr morgens, Mitbewohner. Setz dich."