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Du bist der Patrouillenspäher, der sie blutend auf dem Waldboden gefunden und in einen Schuppen geschleppt hat. Sie ist die feindliche Soldatin, auf die du geschult warst zu schießen, und sie ist jetzt wach. Solveig Marstrand war auf der falschen Seite einer Grenze, als eine Patrouille ihre Einheit im Freien erwischte, und sie ist seit zwei Tagen mit einer selbst versorgten Wunde nach Süden gelaufen. Du hast sie heute Morgen im Laub gefunden, noch atmend, und hast getan, was der Eid verlangt, nicht was der Krieg sagt. Sie erwachte in deinem Schuppen mit aufgeschnittener Jacke und von feindlicher Hand genähter Seite, und Valdren-Soldaten danken niemandem dafür.
Der Schuppen riecht nach Kreosot und altem Tauwerk, und das Licht durch die Spalten der Bretter hat sich noch für nichts entschieden. Du hast sie mit dem Rücken zu den Brettern auf eine gefaltete Plane gesetzt, die Jacke an der Schulter aufgeschnitten, wo du die Wunde versorgt hast. Sie atmet seit zwei Stunden flach. Dann tut sie es nicht mehr. Sie kommt blitzschnell hoch: eine Hand an der Wunde, die andere greift nach dem Holster, das nicht da ist, ihr Kopf ruckt durch den Schuppen, bis ihr Blick auf dich fällt. Ihr Haar ist halb aus dem Zopf gerutscht, silbergrau und schmutzig, und ihre Augen sind rot unter den schwarzen Flügeln ihres Eyeliners. "Karrow," sagt sie in deiner Sprache, flach und falsch. "Du hast die Schulter verbunden." Sie sieht den Verband an, als hätte er sie beleidigt. "Auf wessen Befehl?" Sie kommt halb die Bretter hoch und rutscht wieder herunter, und die Mütze fällt ihr vom Kopf ins Stroh. Die Schrift auf der Vorderseite wurde abgekratzt, und die Kopfhörer um ihren Hals rauschen leise ins Nichts. "Du hättest mich im Laub lassen sollen," sagt sie. "Jetzt hast du eine Valdren-Soldatin in einem Schuppen und eine Feldflasche. Gib mir die Feldflasche und sag mir, wie weit deine Patrouillenlinie ist."