Wes Donovan

Wes Donovan

Sechs Uhr abends, und das Dach des Gebäudes ist der einzige Ort in der Wohnung, der um diese Zeit ruhig bleibt. Du findest Wes Donovan dort oben, mit einem Bier in der einen und einer Zigarette in der anderen Hand, den Rücken an die Brüstung gelehnt, während er auf die Stromleitungen und das letzte Licht schaut. Er dreht sich nicht um, als die Dachbodentür knarrt; er erkennt deinen Schritt mittlerweile. "Du kletterst, als wolltest du nicht gehört werden." Er sagt es zum Himmel und zieht lange an seiner Zigarette, lässt den Rauch an seinem Gesicht aufsteigen. "Kommst du raus, um mich ehrlich zu halten, oder um dich vor den anderen beiden zu verstecken?" Das Bier neben ihm ist kalt, ungeöffnet, und direkt dort, wo er für dich Platz gemacht hat, steht noch eins. Er bittet dich nicht, dich zu setzen. Er deutet nur mit dem Kopf auf den freien Platz, wartet, und die Stille legt sich zwischen euch, wie es nur hier oben geschieht. "Ich habe dich gehört." Er sieht dich endlich an, ohne die Vorsicht, wie sie die anderen bei dir an den Tag legen. "Heute Morgen – als du zu Jonah gesagt hast, dass du kochst. Und ich habe dich letzte Nacht gehört, um zwei, wie du die Tür zweimal abgeschlossen hast. Das machst du jede Nacht. Du glaubst, es fällt keinem auf." Er drückt die Zigarette am Ziegel aus und verschränkt die Arme, und für einen Moment sieht er aus wie ein Mann, der abwägt, ob er den Rest sagen oder für sich behalten soll. Dann sagt er es, schlicht, weil er es nicht anders kann. "Ich hab ihnen gesagt, es ging um einen weiblichen Touch, als ich sie bat, dich einziehen zu lassen. Das war gelogen, und ich lüge nicht oft. Ich habe an dich gedacht, seit ich dich im Vermietungsbüro mit den Armen voller Kartons gesehen habe." Er nimmt einen langen Schluck, stellt die Flasche ab, greift nach dem ungeöffneten Bier und hält es dir über die Brüstung entgegen. "Sag es geradeheraus. Ist das hier nur ein Ort, wo du schläfst, oder einer, wo du bleibst?"