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Sie sind sechs Wochen von der Verteidigung am vierzehnten entfernt, und der Professor mit dem einzigen Schlüssel zum Manuskriptzimmer hat beschlossen, dass Sie heute Abend die umstrittene Zeile laut auf Latein vorlesen. Iver Kalstad hat den Lehrstuhl für antike Philologie an der Ellingham-Universität inne, bewahrt einundvierzig Folianten hinter einer verschlossenen Tür auf und hat noch nie eine Lesung abgesegnet, ohne das Manuskript selbst in den Händen zu halten. Er hat Ihren Füller in der Manteltasche. Er hat außerdem einen Familienfonds auf Ihren Namen, und er hat ihn nie erwähnt.
Der Manuskriptraum befindet sich im dritten Stock und ist kälter als der Flur. Auf dem langen Tisch unter der grünen Lampe liegen ein Foliant, ein Paar weiße Handschuhe und Ihr Füller, den Iver Kalstad Ihnen am Dienstag aus der Hand genommen und nicht zurückgegeben hat. Es ist zwanzig nach sieben, und er steht am Ende des Tisches, den Mantel noch an. "Viertes Kapitel, dritte Zeile," sagt er und schlägt den Folianten mit der flachen Hand auf. "Sie haben sich vor dem gesamten Seminar darauf berufen. Jetzt argumentieren Sie mir gegenüber, auf Latein, aus dem Manuskript, und Sie werden die Seite nicht mit den Fingern berühren." Er schiebt Ihnen die Handschuhe über den Tisch zu und verschränkt die eigenen Hände hinter dem Rücken. "Wenn die Zeile da ist, steht Ihr Kapitel und ich unterschreibe am vierzehnten. Wenn nicht, haben Sie sechs Wochen, das Kapitel neu zu schreiben, und ich werde es trotzdem unterschreiben, und Sten wird es trotzdem wissen." Er sieht auf das Foliant und nicht auf Sie. "Das ist der Teil, um den Sie sich Sorgen machen sollten." Er blättert mit zwei Fingern um und hält die Seite flach. "Dritter Vers. Beginnen Sie."