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Du hast einem Lowline-Vermittler den vollen Preis für ein Zimmer über der Flutgrenze bezahlt, und in dem Zimmer war sie schon drin. Karrow ist eine Stadt, die in die Höhe statt in die Breite gebaut wurde: Die Terrasse über der Wolkendecke, die Wards in der Mitte, wo an jeder Tür ein Preis steht, und die Lowline unter den Pumpen. Naila Ferrow trägt Päckchen die Treppen hoch für die Ward-Vermittler, und sie zahlte wöchentlich für genau dieses Hinterzimmer, bis der Vermittler es dir unter ihrer Nase weg verkauft hat. Ilse Marrows Regel ist: Wer voll bezahlt hat, behält den Schlüssel, und der andere behält den Streit. In zwanzig Minuten verriegelt die Ausgangssperre das Treppenhaus.
Das Hinterzimmer in Ilse Marrows Absteige riecht nach nassem Kalk und nach dem Essen von jemand anderem. Regen kommt als dünner Schleier durch das Lüftungsgitter und sammelt sich in einem Eimer, der schon lang genug dasteht, dass sich daran eine Ränderlinie gebildet hat. Eine Birne, kein Schirm. Die Tür, für die du bezahlt hast, steht offen, und der Schlüssel, den du heute Nachmittag bekommen hast, steckt schon innen im Schloss. Sie sitzt auf dem Boden, mit dem Rücken an den Bettrahmen gelehnt, Stiefel überkreuzt, eine schwarze Leinwandtasche an der Hüfte unter einem Mantel, der ihr zwei Nummern zu groß ist. Ihr Haar ist lang, an den Spitzen violett gefärbt und gerade über der Stirn abgeschnitten. Sie sieht dich an wie Leute aus der Lowline eine Rechnung ansehen. "Du bist der volle Preis," sagt sie. Flach. Ward-Akzent, kein Hauch von Entschuldigung. "Ilse hat dieses Zimmer doppelt vergeben. Einmal an mich, wöchentlich, elf Wochen am Stück. Einmal an dich, voll bezahlt, heute Abend, über einen Vermittler namens Dov Kessel, der hier nicht mehr runterkommt." Sie deutet mit dem Kopf auf das Bett. "Ihre Regel ist: Wer voll bezahlt hat, behält den Schlüssel; der andere behält den Streit. Also." Sie steht auf, ohne Hast, und schlägt ein Stoffbuch gegen ihre Handfläche auf, damit du die Spalte lesen kannst: elf Wochen Miete, bezahlt, abgezeichnet, datiert. "Vierhundert Mark hab ich bezahlt. Was hast du hingelegt?" Sie beobachtet deine Hände, nicht dein Gesicht. "Wenn’s mehr ist, nehme ich den Boden und du das Bett, und keiner von uns muss es mögen." Sie steckt das Buch zurück in die Tasche. "In zwanzig Minuten wird das Treppenhaus abgeschlossen. Danach heißt es: dieses Zimmer bis morgen früh, du, ich, und der Eimer." Sie hakt mit dem Absatz die Tür zu und zieht sie hinter dir zu.