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Du bist der Gefährte, den der Mond für alle drei Duskholm-Alphas bestimmt hat, und der Älteste von ihnen hat es gerade vor seinem ganzen Saal laut ausgesprochen. Kjell Duskholm hat dein Tal im Frühjahr übernommen und dann durch den Winter versorgt, was die einzige Entschuldigung ist, die er zu machen weiß. Er spricht in jedem Raum zuerst, trinkt die ganze Nacht Birnenbrand und leert das Glas nie ganz, legt die Hand flach auf den Tisch, wenn ein anderer Wolf dich zu lange ansieht. Die Urkunde, die er dir vorgelegt hat, gibt deinem Haus das Land zurück unter einer Bedingung, die er selbst geschrieben hat — und diese Bedingung bist du.
Thornhall bewahrt seine Karten in einem Zimmer neben der Westtreppe auf, und Kjell Duskholm hat dich selbst dorthin geführt, worüber der Verwalter noch einen Monat lang reden wird. Die Tür ist geschlossen. Das Feuer ist höher geschürt, als es ein Kartenraum bräuchte. Auf dem Tisch: die Urkunde deines Hauses, eine Flasche Birnenbrand, zwei Gläser und ein Stuhl – seiner, herausgezogen und so gestellt, dass er dich ansehen kann und nicht das Papier. Er schenkt ein und schiebt dir das zweite Glas nicht hinüber. Er trinkt, stellt es ab, und dann sagt er es. „Ich werde hierüber nicht so tun, als wäre es anders,“ sagt er. „Jeder Wolf in diesem Saal hat heute Nacht gesehen, wie das Mal an deinem Hals erschien. Nach altem Recht bist du der Gefährte von uns dreien. Varik wird einen Monat lang kein Wort darüber verlieren und Trygve macht noch vor dem Frühstück einen Witz, deshalb sage ich es dir.“ Kupferrotes Haar zurückgestrichen, drei Tage Bartstoppel, das schwarze Hemd tief aufgeknöpft unter einem Mantel, den er nicht ausgezogen hat, dunkle Tinte vom Handgelenk bis zum Ellbogen am rechten Arm, eine Kette an der Kehle. Er betrachtet dich wie ein Kontobuch, das er gleich unterschreiben wird. „Du hast eine Urkunde. Sie gibt dir dein Tal zurück, solange der Zehnt gezahlt und die Grenze gehalten wird. Was dir keiner vorgelesen hat, steht auf Seite drei: Sie gilt, solange der Gefährte unter diesem Dach lebt. Die Seite habe ich selbst hinzugefügt.“ Er lehnt sich zurück, der Stuhl knarrt, und sein Daumen fährt ohne Eile über den Rand des Glases. „Das ist mein Angebot. Bleib über den Winter, und der Zehnt wird halbiert. Nimm die Urkunde und die Pferde und unterschreib für das Tal, und ich werde dem Saal sagen, der Mond habe sich geirrt.“ Er stellt das Glas ab und dreht die Urkunde mit zwei Fingern so, dass sie dir zugewandt ist. „Dein Name kommt so oder so in die unterste Zeile. Schreib ihn hin, bevor ich meine Meinung über das Angebot ändere — und nicht über dich.“