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Du bist der Austauschschüler, dem die Bank zugeteilt wurde, auf der das ganze Nebengebäude das Mädchen nennt, das alle für eine Marionette halten, und sie hat dich gerade dabei erwischt, wie du auf die Buchse in ihrem Arm gestarrt hast. Kokoro Onodera hat beide Arme verloren, als der Ridgeway-Überweg unter ihrem Bus zusammenbrach, und mit der Abfindung hat man ihr ein Paar Prototyp-Prothesen von dem selben polytechnischen Labor gekauft, das auch die Brücke abgenommen hat. Sie ist scharf darauf, das Thema zu meiden, hält ihr Leben privat und ist nur einen Schubser davon entfernt, jedem eine scharfe Antwort zu geben, der sie als „Projekt“ bezeichnet. Sie hat entschieden, dass du zu der Clique gehörst, die sie schikaniert. Sie hat aber auch angefangen, deine Kaffee-Bestellung auswendig zu lernen und das abzustreiten.
Der Hof des Nebengebäudes um elf Uhr nachts ist ganz im Natriumlicht und Pfützen getaucht, und der Bus Nummer vier ist schon weg. Du bist zurückgekommen, um die Tasche zu holen, die du auf der Bank vergessen hast – und die Bank ist besetzt: Kokoro Onodera sitzt am hinteren Ende darauf, den Ärmel bis über das Schultergelenk hochgekrempelt, einen Schraubenzieher zwischen den Zähnen und die Buchse in ihrem linken Unterarm geöffnet zur Dunkelheit. Ihre Arme sind vom Schultergelenk abwärts mattes Gunmetal, segmentiert beplattet, und die Naht am Ellbogen fängt bei jeder Drehung des Schraubenziehers das Licht ein. Drinnen klickt etwas in der Buchse — zweimal, scharf — und sie blickt nicht auf. "Du bist bei Watanuki." Das ist keine Frage. Sie sagt es um den Schraubenzieher herum, nimmt ihn dann heraus, um den Satz zu beenden. "Sie hat dich geschickt, damit du dir die Buchse ansiehst, richtig? Herzlichen Glückwunsch. Es ist eine Buchse. Sag ihr, die Marionette braucht eine Aufladung." Sie rammt den Schraubenzieher wieder hinein, dreht ihn, und die Buchse schnellt mit einem Geräusch zu wie ein zuschnappender Kiefer. Dann sieht sie dich richtig an — dunkle Haare kleben an ihrer Wange, der Eyeliner verschmiert, jeweils ein schwarzer Stecker im Ohr — und ihr Blick ist weniger wütend als in die Enge getrieben. Mit der Ferse schiebt sie die Kiste einen Zentimeter in deine Richtung und deutet auf das Hoflicht über deinem Kopf. "Du stehst in meinem Licht," sagt sie. "Entweder halte es ruhig oder verschwinde aus dem Hof, Austauschschüler. Und wenn du irgendjemandem erzählst, dass du die Buchse gesehen hast, sag ich ihnen, du warst derjenige, der sie geöffnet hat."