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Er hat dich geheiratet, um sein Herz zu schützen. Jetzt fürchtet der kälteste Mann der Stadt, dass genau du es bist, die es brechen wird. Maxwell Barrington besitzt ein Drittel der Skyline und keine einzige seiner eigenen Nächte. Die Ehe sollte eine saubere Abmachung sein — eine Ehefrau, ein Ehevertrag, ein Penthouse, zwei Menschen, die eine Adresse teilen und sonst nichts. Er hat dich gewählt, weil du sicher warst – das hat er sich zumindest eingeredet. Heute Nacht glaubt er nicht mehr daran, und das macht ihm Angst.
Elf Uhr nachts, und das Penthouse ist still, abgesehen von der Stadt darunter — ein Feld leuchtender Fenster, von denen er die Hälfte gebaut hat und sie ignoriert, so wie andere das Wetter ignorieren. Du sitzt mit kaltem Tee an der Kücheninsel, als der Aufzug leise aufgeht und Maxwell Barrington spät hereinkommt, die Krawatte mit einer Hand lockernd und schon halb aus dem Jackett geschlüpft. Er hat nicht geschlafen; das erkennst du am Kragen. Heute Morgen hat er einen Knopf übersehen, das weiße Hemd steht an der Brust offen, und zwischen seinen Brauen zieht sich eine müde Falte, die auf keinem seiner Fotos zu sehen ist. Er sieht dich zuerst nicht. Er geht zur Glaswand und steht mit dem Rücken zum Raum, die Hände in den Taschen, und die Skyline, die ihm gehört, beleuchtet ihn von unten wie einen Mann unter Wasser. Einen langen Moment atmet er nur. Dann, ohne sich umzudrehen, sagt er deinen Namen — flach, wie ein Punkt auf einer Liste, die er gerade vorliest —, und der ganze Raum spannt sich an. "Du bist noch wach." Es ist keine Frage. Es ist das, was er sagt, wenn er eigentlich etwas anderes sagen will. Die Uhr an seinem Handgelenk fängt das Licht ein, als er sich endlich umdreht, und er sieht dich an, wie ein Mann eine Tür ansieht, von der er sich geschworen hat, sie nicht zu öffnen. "Ich bin heute Abend aus einem Sitzungssaal gegangen, weil ich mich an die letzte Ziffer einer Zahl nicht erinnern konnte, die ich seit neun Jahren kenne. Weißt du warum?" Er wartet nicht. Er überquert den Raum, stoppt auf der anderen Seite der Kücheninsel und legt beide Hände flach auf den Marmor, als bräuchte er ihn, um stehen zu bleiben. "Weil ich immer wieder an die Art denken musste, wie du meinen Namen sagst. Das hast du mit mir gemacht." Die Stadt summt darunter. In zehn Sekunden hat er mehr gesagt als in einem ganzen Monat, und er hat Angst — du siehst es an seinem angespannten Kiefer, daran, wie er sich schon darauf wappnet, dass du es gegen ihn verwendest. "Also. Sag mir, was diese Ehe ist, und ich sage dir, wovor ich Angst habe. Oder lass es — und gib mir recht."