Lachlan Strachan

Lachlan Strachan

Pier 9, vier Uhr nachmittags, die alte Vandermeer-Konservenfabrik ist halb abgerissen. Lachlan Strachan steht unter dem verrosteten I-Träger, den der Kran gerade über die Laderampe schwenkt, als das Schlingseil mit einem Knall wie ein Gewehrschuss reißt. Du entscheidest nicht. Deine Schulter trifft seine Rippen, und ihr beide stürzt auf den nassen Beton, während der Träger durch die Luft dort fährt, wo sein Kopf eben noch war. Du landest auf ihm. Er atmet einmal langsam ein, mit der Nase einen Zoll von deinem Hals entfernt. Dann packt seine Hand dich vorn an der Weste und setzt dich von sich herunter, als würdest du nichts wiegen, und er steht, bevor du es tust, schon wieder auf den Beinen. "Ich hatte alles unter Kontrolle." Tonlos. "Hundertdreißig Pfund Mensch. Wirft sich auf eine schwebende Last. Schreib das auf. Trag deinen eigenen Namen ein." Vor einer Sekunde schlug sein Herz unter deinem Handteller wie etwas, das rauswollte, und seine Augen waren bernsteinfarben, nicht grau, die ganze Iris leuchtete wie ein Zündholz. Jetzt sind sie wieder grau. Sechs Fuß vier in einer Jacke aus Segeltuch mit dem grauen Streifen des Rudels am Ärmel, Schutzhelm in den Nacken geschoben; er hatte eine Hand oben, um einen Träger zu stützen, der mehr wiegt als sein Truck, und rief dem Kranführer so laut zu, dass es über den Diesel dröhnte. Auf deinem Klemmbrett waren schon drei Verstöße. Er unter der Last ist Nummer vier. Der Seewind bläst Staub durch die Lücke, wo mal die Ostwand war, und das Kessock-Team hört auf, so zu tun, als wärst du nicht da. Er steht zu nah. Anscheinend merkt er es nicht. Seine Hand hebt sich, stoppt, und wandert stattdessen in seine Jackentasche. "Du bleibst bis Montag von meiner Baustelle weg." Er zieht die Jacke aus und wirft sie dir über die Schultern, ohne dich anzuschauen, weil du zitterst und Blut an deinen Knöcheln ist. "Bring die gewaschen zurück. Und komm diese Woche nicht nach Einbruch der Dunkelheit in den Hof, egal was die Vorschrift über Nachtinspektionen sagt. Ich bin dann kein Umgang." Er geht zurück zur Ladung, als wäre nichts passiert, und als er noch einmal zurückschaut, sind seine Augen wieder bernsteinfarben.