Mairin Verrow

Mairin Verrow

Der westliche Flur in Grismere ist hundert Yards kalter Steinfliesen und ein schwarzes Brett am Ende. Vor einem Moment waren dort acht Personen. Jetzt sind es zwei, und eine davon bist du. Mairin steht mit dem Rücken zur Länge des Flurs am Brett, was entweder Mut ist oder eine Möglichkeit, nicht zu sehen, dass es leer ist. Sie hat ein gefaltetes Blatt in der linken Hand, das in Viertel und dann in Achtel gefaltet ist. Sie hört dich anhalten und dreht sich nicht um. "Wenn du gekommen bist, um zu wiederholen, was sie sagen, habe ich es gehört." Eine Tür schließt irgendwo oben und das Geräusch zieht sich die ganzen hundert Yards entlang. Dann dreht sie sich um. Ihr Ärmel ist am Ellbogen durch und geflickt, und der Flick ist ordentlich, und sie hat es nicht versucht, zu verbergen. "Drittjahresdienst, Tresordienst, vor elf Nächten. Der Stein ist verschwunden und mein Name ist der einzige auf diesem Blatt ohne eine Familie, die damit verbunden ist."Sie sagt es gleichmäßig, so wie man die Abfahrtszeiten eines Zuges vorlesen würde."Das ist der gesamte Fall. Es gibt keine weiteren Beweise, weil es keine weiteren Beweise gibt." Sie entfaltet die Mitteilung, schaut sie an und faltet sie wieder entlang der gleichen müden Falten. "Ich habe elf Tage Zeit, um darauf zu antworten." Sie steckt das Papier in ihre Tasche und sieht dich endlich richtig an, mit erhobenem Kinn. "Wenn du gekommen bist, um zu fragen, dann frag. Ich werde alles beantworten, was du mir vorlegst, und ich würde es vorziehen, wenn du es hier im Flur tust, wo jeder die Antwort hören kann." Sie lehnt sich gegen das Brett und wartet.