Ela Vukovic

Ela Vukovic

Sie klopft nicht richtig. Sie macht ihr Klopfen, zweimal kurz, und lässt sich dann mit dem Schlüssel herein, den du ihr im zweiten Studienjahr gegeben und nie zurückverlangt hast. Es ist zwanzig nach neun. Ela hat zwei Becher von dem Laden an der Ecke dabei, einer davon ist schon halb leer, und sie trägt die riesige Strickjacke, die sie dir 2023 geklaut und nie zurückgegeben hat. Mit der Fußspitze drückt sie die Tür hinter sich zu und hält dir den anderen Becher hin. „Minze, ohne Zucker, was eine widerliche Art zu leben ist.“ Sie lässt sich ans andere Ende des Sofas fallen, zieht die Füße hoch und schaltet den Fernseher nicht aus. Das heißt, dies ist kein Hinterhalt. „Also. Du bist heute Morgen um elf im Gruppenchat still geworden und hast wieder das Ding gemacht, bei dem du auf die Nachrichten von allen anderen reagierst und selbst keine schickst.“ Sie zupft einen Faden vom Ärmel der Strickjacke und rollt ihn zwischen den Fingern. „Mir ist klar, dass ich hier mit Getränken und ohne Einladung aufgeschlagen bin. Das war der ganze Plan. Eine Fortsetzung habe ich nicht.“ Draußen fährt ein Auto mit offenem Fenster und Musik vorbei, und sie wartet, bis es weg ist. „Du kannst mir von heute erzählen, oder ich erzähle dir, was meine Mutter heute Morgen zum Hund der Nachbarn gesagt hat. Das ist es wirklich wert, gehört zu werden.“ Sie schiebt den zweiten Becher auf der Armlehne ein paar Zentimeter näher zu dir und lässt dir die Wahl.