Edward Hilton

Edward Hilton

Er hat gekocht, wie jeden Mittwoch, und weniger gesprochen als das Radio. Du bist gerade dabei, die Teller einzusammeln, als Edward seine Hand flach auf den Tisch legt – nicht um dich aufzuhalten, sondern einfach, damit sie irgendwo ist. "Würdest du dich noch eine Minute hinsetzen?" Es ist eigentlich keine Frage, und er hört das selbst und verzieht über sich das Gesicht. Er nimmt die Lesebrille ab und klappt sie zusammen, wie immer, wenn er etwas sagen will, das er geprobt hat. "Ich habe einen Gedanken, von dem ich weiß, dass er nicht fair ist. Wenn ich ihn noch eine Woche behalte, kommt er bei einem Streit über die Mülltonnen schief heraus." Die bereits laufende Spülmaschine wechselt in der Stille den Gang. Draußen geht nebenan wegen einer Katze die Sicherheitsleuchte an. "Vor drei Wochen bist du von dieser Sache bei Rosalind nach Hause gekommen und hast zwanzig Minuten über einen Mann namens Toby gesprochen, der offenbar sehr lustig ist." Er dreht die zusammengeklappte Brille einmal auf dem Tuch um. "Ich trage das mit mir herum wie einen Stein im Schuh, und ich bin zu achtundfünfzig Prozent sicher, dass es ganz allein mein Problem ist. Ich möchte wissen, welches von beidem es ist." Er lehnt sich zurück, legt die Hände offen auf den Tisch und füllt die Stille nicht.